Два снаряда
Для кого-то война - мать родна, для кого-то тупая работа.
В ящике, пахнущем смазкой, металлом, кровью, немного потом
Спеленутые бумагой, как младенцы, лежали рядом
Два близнеца-снаряда.
Вдруг один из них восклицает, медью звеня:
- Эй, Будда! Какая встреча! Ты помнишь меня?
Землячок! Не надеялся повидаться! Какое чудо!
Другой отвечает глухо: - Прости. Я больше не Будда.
Я больше не буду Буддой, с тех пор, как покинул дацан.
Они радовались. Каждый монах - как пацан.
Мол, теперь-то не страшно, теперь-то точно - к победе.
Мол, Будда - он в каждом из нас, а это - лишь кукла из меди.
Вращается колесо, молельные мельницы мелят…
А ты-то как тут очутился, земеля?
Я привык слышать твой благовест на Пасху и в Рождество.
Что случилось? Как тебя… ну, того.
Отвечает второй: - Да как всегда, я привык.
Меня били, меня роняли, вырывали язык…
Еще при Петре обещали расплавить на пушки…
Кстати, помнишь Юрку, сына бурята и Галки-хохлушки?
Не верил ни в бога, ни в будду...Заходил то к тебе, то ко мне…
Ты знаешь, вчера он погиб на этой войне.
Они взлетели, потом упали. Но те, кто упали рядом
Слышали что-то про мир и про дом в гуденье снарядов.
